Por Ana Minella
Querido Pat: Viniste a verme mientras tallabas una figurilla en madera y me dijiste: "¿Por qué no me haces algo?" Te pregunté qué querías y respondiste: "Una caja". "Para qué?" "Para poner cosas en ella". "¿Qué cosas?" "Todo lo que tengas", dijiste. Bien, aquí tienes la caja que querías. He puesto en ella casi todo lo que yo tenía, y todavía no está llena.Hay en ella dolor y excitación,sentimientos buenos y malos y malos pensamientos y buenos pensamientos... el placer del constructor, algo de desesperación y el gozo indescriptible de la creación. Y por encima de todo, la gratitud y el afecto que siento por ti. Y todavía la caja no está colmada.
John Steinbeck ( 1902/ 1968)
Las Cajas
En ellas
caben
los Sueños y las utopías,
el desvelo,
lo frío,
lo que no decimos,
el Sol y la tarde,
la inconfundible sensación
del vértigo y de la suma.
Caben los Otros y los Nadie
lo importante y lo desechable.
Caben los olores y su gatillo,
los cuadernos,
los recortes,
los textos,
lo que dejamos a mitad camino,
las recetas,
los inventarios,
los recuerdos y sus autopistas,
la noria y su obsecuencia.
Cabe la fuga y el intento
lo olvidado
y el Tiempo que aún no sucede.
Caben los bordes,
lo sagital, lo caótico y lo perfectible,
las lapiceras que no escriben,
los papeles manchados,
las cartas que nunca enviamos
las fotos que no quisimos,
y las fotos,en las que aún, nos reconocemos.
Cabe el Amor
y su metástasis.
Cabe un día,
un sólo día de tu Vida,
pero el Misterio dictamina
que no sepas cuál, ni para qué.
Cabe en una Caja,
la arqueología
de tu pretensión,
lo real y lo inventado,
Quién no fuiste
y Quién te atreviste a Ser....
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